Un salut

Dégueulasse. J’en ai encore le palais plein de vomi.

Quand je demande à manger quelque chose sans viande les vendeuses-métastases me proposent le plus souvent « quiche lorraine » ou « sandwich au jambon ».

Ca fait des lustres que j’ai plus mis les pieds dans ces lieux de bonheur qu’on appelle supermarchés, des siècles que je n’ai plus goûté à votre « amour ». Trop névrotique à mon goût. Il paraît d’ailleurs que j’en ai pas, du goût.

J’ai jamais rencontré personne capable d’aimer sans balancer ses névroses et ses angoisses sur l’autre. Et comme le sexe il semble que ça ait parfois un rapport avec l’amour, j’ai même renoncé à baiser.

Biologiquement je suis masculin. Ca doit vouloir dire quelque chose, mais ce que ça m’évoque me dégoûte un peu plus. Mes congénères biologiquement masculins surtout.

Je trouve les gens tristes ou soumis, voire les deux. Les soi-disant rebelles m’emmerdent :

- altermondialistes à 5 euros le sandwich au Larzac, c’est trop cher pour moi

- travailler, c’est trop cher pour moi

- trotskistes de 20 berges marchant par paire dans les manifs anti-machins en se faisant des petits bisous qui sentent bon l’ordre moral, trop cher pour moi

- anarchistes virils, je passe

- pour voter il faut vouloir travailler, s’éclairer au nucléaire, accepter les prisons, les ventes d’armes et les képis à la gare St-Charles, habiter dans des aquariums en béton et porter des fringues faites par des esclaves. C’est encore trop cher pour moi.

- manifester contre la guerre en Irak avant d’aller faire le plein… Laissez-moi rire. Alors je manifeste pas contre la guerre en Irak.

- J’aime pas les punks qui sentent la beuverie et le chien mouillé

- J’aime pas les teufeurs, leur musique de robots et leurs uniformes « underground ». Trips égoïstes et ambiance suicidaire… Excusez-moi de trop aimer la fantaisie.

- J’aime pas les baba cool qui refont le monde en cercle autour d’un joint dans un appart au milieu du béton

J’ai un goût de rouille dans la bouche, et biologiquement je suis masculin.

Ras-le-pompon de la masse et ras-la-touffe des groupuscules.

Les femmes de mon âge me désespèrent… et les mecs encore plus. La drague ça pue du cul et le cul ça pue la drague. Quand je me dis que je pourrais être pédé je sais que ça pourrait être pire.

Je ne vois pas comment quoi que ce soit d’essentiel pourrait changer tant que pour chacun les méchants c’est toujours les autres. Tant que vous ne voudrez pas traquer le flic qui est en vous, merci de me foutre la paix.
En attendant je vous emmerde.